Eccomi finalmente a casa, dopo un viaggio di circa un ora su un treno lanciato in una pianura padana (  se non cogliete il motivo per cui ho utilizzato pianura e padana in minuscolo chiedetemelo pure attraverso i commenti e vedrò di rispondervi ), nelle orecchie un preludio di Bach tratto dal Clavicembalo ben temperato, a parlarvi di una cosa a me molto cara. Vi avverto, non trovo il motivo per cui dovrei tediarvi con le considerazioni che farò in quanto riguarda un mio aspetto intimo e personale: scrivo solo per rilassarmi e per mettere in scritto pensieri che altrimenti vagherebbero senza un ancora nel mio cervelletto.

Il viaggio di oggi riguarda il mio rapporto con la musica. Tutto nasce da una domanda che ha posto Ms Spice, la mia insegnante d’inglese, alla classe. What has been the most significant change in your life?

Ci penso su e mi sembrerebbe logico fino alla banalità risponderle che è stato il mio trasferimento da Scilla a Cremona. Cazzo, prendere bagagli e bagattelle e andare a vivere a 1000 chilometri di distanza da casa tua te la cambia la vita, eccome! Cambiano le persone, il loro stile di vita, il modo di parlare e di rapportarsi nei confronti della vita civile, istituzionale e sociale; cambia il colore del cielo, che da azzurro effetto cartolina diventa plumbeo Milano ( sì, proprio come il “ rosso terra di Siena” c’è anche il “grigio plumbeo stazione centrale di Milano”; non me ne vogliano i pittori e i fotografi però mi sento di denominare un nuovo grigio in questo modo! ); cambia la temperatura,cambiano i sorrisi delle persone, fino a quando cambi pure tu, e non te ne accorgi.

Ripeto, avrei tanto voluto darle questa risposta: “I was born in Reggio Calabria but I live in Cremona, the torrazzo and violin’s town” ma pensandoci bene sentivo che non era la risposta esatta. Spremi le meningi fino all’inverosimile, perché le cose semplici e ovvie devi sempre pensarle e andarle a scovare nei meandri dei ricordi e tra le cianfrusaglie inutili che occupano come parassiti la tua memoria, altrimenti non saresti un homo sapiens sapiens, e PAM…lampo di genio.

“ Ma brutta testa di mischia, è stata la musica a cambiare la tua vita! Coglione, perché ci hai dovuto pensare?”.

La musica!

Certe volte si sente dire che le società non possono vivere senza musica. Non può esistere una società dove non ci sia della musica. Non è che magari anche questa è una trovata della Apple per vendere più lettori MP3?

Io dico che non esisterebbe un Carme, così come è oggi, senza la musica.

Qualcuno potrebbe sghignazzare dietro questa affermazione cominciando ad odiare seriamente la musica che è riuscita a plasmare un mostro di siffatta fattura qual io sono!

Avevo 7 anni quando la mia cara mammina mi fece salire sulla Uno Fiat di famiglia e m’accompagnò dall’insegnante di pianoforte di Reggio Calabria. Volente o nolente quello sarebbe diventato il mio pane quotidiano: mi ritrovavo seduto su uno sgabello con le mani appoggiate su una serie di tasti bianchi e neri senza che ne capissi il motivo o qualcuno m’avesse dato una spiegazione.

Cercate d’immaginarmi da piccolo: ero un delinquente vero e proprio. Pensate che una volta, in prima elementare, quando a maestra di matematica mi disse di appoggiare le mani sulla cattedra perché voleva bacchettarmi per non aver fatto i compiti o picchiato un mio compagno, non ricordo con esattezza, io le sputai in faccia.

“ Tu, a mia, non mi mini, capisciti?” e un grumo di saliva, degno del miglior lama delle Ande sud americane, finì sui lineamenti rugosi del suo malefico e sadico viso da maestra vecchia zitella, stronza e affetta da una grave latitanza di membri maschili tra le di lei anche. Finì che le presi sia da lei che da mia mamma, ma il mio orgoglio di “miglior giocatore di pallone dietro la scuola in mezzo alla strada dove passano in continuazione macchine” era ferito e, per non sfigurare di fronte ai compagni me la presi da quel giorno con il mio compagno di banco spaccandogli il naso una settimana sì e una no.

Quindi di studiare non ne avevo proprio voglia, figuriamoci ritrovarsi seduto su uno sgabello con davanti un pianoforte color marrone con un’insegnante che voleva fare  e sembrare a tutti i costi la mia amica, e che dava solo compiti per il giovedì e il giovedì per il lunedì.

“Le note sui righi sono mi-sol-si-re-fa e quelle sugli spazi…” Volevo sputare in faccia anche a lei ma considerando che lì non c’erano bambini di 7 anni come me a cui spaccare nasi, non mi sembrava proprio il caso e controvoglia iniziai a decifrare quell’infinita serie di tasti senza senso.

Più passava il tempo e più capivo che non erano i tasti ad essere infiniti ma chi li picchiava, li sfiorava, li faceva vivere sotto la pressione dei suoi polpastrelli.

La musica è magia perché la musica è viaggio. Potrebbe suonare come una frase fatta e preconfezionata, ma che ci posso fare se non riesco a trovare parole migliori? Eppure è così, la musica fa viaggiare, permette di essere ovunque contemporaneamente. A volte immagini di essere come un’aquila che può sorvolare le vette più alte del mondo e ridi di quegli stupidi che considerano impresa riuscire a scalare l’Everest. In alto non esistono problemi, gli uomini sono soltanto puntini e tutto il loro orgoglio e tutta la loro superbia non si percepiscono nemmeno, tanto sono lontani.

La musica fa innamorare e fa innamorare a sua volte delle cose o delle persone.

Quando ti innamori di una ragazza non la vedi vestita d’indumenti o ricoperta di pelle o di capelli. Lei non ha più un corpo.

Lei diventa improvvisamente un’armonia consonante con il suo spirito e la sua anima per cui si potrebbe suonare il suo ritratto: esattamente come fa un fotografo o un pittore. Se ha i capelli lunghi e biondi si potrebbe usare una serie di scale discendenti maggiori, minori se è bruna; per descrivere la rotondità delle sue forme una serie di arpeggi sinuosi e lenti; la morbidezza e l’elasticità della sua pelle con un “pianissimo” mentre la robustezza e la solidità delle sue membra con un improvviso “fortissimo”. Un esperimento di tutto ciò lo possiamo ritrovare nel Don Giovanni di Mozart, e devo dire, a mio modesto parere, esperimento ben riuscito.

È luogo comune pensare ai musicisti come persone pazze e fuori di senno, ma non ci si chiede mai come lo diventino. Ma, ovviamente, come tutti gli stati di diversità in natura, il musicista risulta pazzo e fuori dal normale agli occhi di un non musicista. Per il musicista sono pazzi tutti coloro che non pratichino musica o suonino qualche strumento e sapete perché? Perché non possono usare un linguaggio comune! Il non musicista ti dice: “Figa, certo che Vasco è un grande!”

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Solitamente il nulla segue questa affermazione. Vasco è un grande e basta, la storia finisce lì. Certe volte un timido tentativo si fa strada e si continua: “ Figa, non li hai mai sentiti i suoi testi?”.

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Il musicista vorrebbe parlare di altre cose più interessanti che vanno ben aldilà dell’orecchiabilità di una canzone e del testo meraviglioso che l’accompagna. Allora salta fuori l’eterna diatriba che accompagna l’esistenza della musica come, d’altrocanto, di tutte le altre arti, compresa la pubblicità, che vede accuse lanciarsi da tutte e due i lati della barricata. Chissà come mai la vogliono sempre vinta i non artisti, quelli che non capiscono niente di niente, i cosiddetti ignoranti, che oggi è diventata quasi una parolaccia offensiva, che accusano gli artisti di occuparsi sempre e solo dell’aspetto tecnico della loro arte tralasciando in ultima analisi la parte sensibile della questione. E io aggiungo, uscendo dall’imparzialità che m’è di dovere, che sono talmente ignoranti che non sanno nemmeno che quest’ultima parte si chiama estetica.

Ma la musica, ancor di più dell’arte figurativa, è meravigliosa anche per questo motivo: riesce a trasmettere emozioni vere e proprie a persone che non ne capiscono nulla anche se, da musicista, mi fa senso assistere e prendere parte ad alcuni discorsi dove si spara a zero sui Queen, sui Vasco, su Beethoven, su Chopin, su Liga, su Le Vibrazioni, su Chopin, su Shostakovic ( no, questo no, non lo si conosce e non si cita mai ), su Elio e le Storie Tese, su Eros, su Stravinskij…

- Che male c’è se mi piacciono sia i Gazosa  che Rachmaninov?

-Bè devo ammettere che hai una personalità poliedrica e versatile…

- Sì, ma mi commuovono entrambi…

- Cosa? Entrambi ti commuovono? Entrambi t…entram…entr…ent…en…e…,….,…     …

- Ehi, dico a voi, non sono pazzo, tiratemi fuori di qui. Non sono pazzo, vi ripeto. Non sono pazzo, non sono…

ESSERE O NON ESSERE

Domenica 8 ottobre, un mix di emozioni e sensazioni mi avviluppano lo stomaco.

Schumacher è uscito a 16 giri dalla fine della gara e molto probabilmente potrà dire addio al mondiale ormai servito su un piatto d’argento a quello sbarbatello di Alonso.

L’estate, invece, è diventata un ricordo lontano, qualcosa da catalogare e sigillare nella parte inferiore del cervelletto in modo che, al momento opportuno, la possiamo tirare fuori e servircene per i nostri souvenir mentali.

Il freddo diventa sempre più palpabile, quasi visibile: inizia il suo lento percorso che porterà pian piano il paesaggio a non riconoscerlo quasi più.

Ma è dell’estate che vorrei parlare. Ho letto alcuni interventi fatti nei blog dei miei amici circa questo tema e m’è venuta in mente qualcosa, a mio modo di vedere, interessante. Lo so già, qualcuno tra qualche secondo penserà “ Carme, fuma di meno!”, come ho già visto in qualche commento. Ho collegato la fine dell’estate alla morte. Sì, proprio così.

Avete paura della morte?

Domanda da un milione di dollari.

Che cos’è la morte?

Una condizione di inesistenza. La fine dell’essere  l’inizio del non essere. Mistico duopolio che accompagna la nostra esistenza, la nostra gita di piacere sulla Terra, tutto a carico di chi?.

Oggi ci sei. Domani non ci sei più.

Essere o non essere. This is the question.

Nessuno dopo che l’ha provata è mai riuscito a mandarci una mail per raccontarci come si stà dall’altra parte. Magari egoisticamente non ha più voglia di sbattersi dal momento che i problemi siamo in grado di crearceli solo noi.

Comunque non vorrei riflettere su questo aspetto della  morte. Non spetta a me parlarne, né ho le conoscenze adatte per farlo. Più che altro vorrei incentrare il discorso più sul “come la si vede”,  “come la si vive”.

Adesso mi viene da dire che non ho paura della morte. La vedo come la fine dell’estate. Finisce un periodo tutto sommato positivo e ne inizia uno negativo. L’estate è bella perché non ci sono problemi, ci divertiamo, incontriamo persone che solo in quel periodo dell’anno possiamo incontrare e per questo ci sembrano quasi uniche ( magari si riveleranno tutt’altro, ma questo è un problema che non voglio affrontare adesso ), facciamo un gran casino. Le sbronze d’estate hanno tutto un altro gusto. Le stronzate sparate d’estate hanno un sapore diverso. Siamo più rilassati e cerchiamo di mettere in pratica tutti quei progetti che pianifichiamo nelle nostre teste prima di andare in villeggiatura.

Il dodicenne penserà: “Quest’anno devo dare il mio primo bacio sulla bocca, con o senza lingua!”.

Il quindicenne penserà: “Quest’anno mi devo fare la mia prima canna!”.

Valerio penserà: “Quest’anno me le devo fare tutte! Ahò, ce stavano tutte ‘e trentenni che me stavano a magnà cu gl’occhi!”.         …                  ….              …             ….

La canzone canta “Svelta, che l’estate passa in fretta…” e arriva il momento in cui bisogna salutare tutti, preparare le valigie, far l’ultimo tuffo in modo da ricordarsi che sapore ha il mare quando ritorniamo nelle nostre libiche città e lasciamo della sabbia nelle nostre scarpe. E si tirano le somme. E si scopre che non si è fatto tutto che ci eravamo prefissati e siamo quasi presi da una leggera sensazione di rabbia. Porca troia, non ho fatto questo! Porca troia, e non ho fatto manco quello!

Arriva l’inverno e ci trova impreparati.

Arriva la morte e ci trova impreparati.

Se dovessi morire non avrei paura. Direi piuttosto: “Mischia, che palle, nooo…e dai aspetta un momento! Non si può ritardare la partenza? Di un giorno, un giorno soltanto! E che ti costa? Non è che ho tutta stà voglia di tornare a Cremona”.

E lei mi risponderebbe: “Vabbè, fa quello che devi fare che intanto io vado a pigliarmi un bianco corretto Campari”. E intanto si piglia altra gente.

Ci voleva Benigni per dire che la vita è bella oppure lo capiamo noi da soli. Facciamo quello che dobbiamo fare, adesso, e non ritardiamo mai.

Non circondiamoci di persone stupide che con l’abitudine abbiamo iniziato a chiamare amici. Non ci faranno mai crescere.

Non fermiamoci al primo ostacolo. Non ci farà crescere.

Non continuiamo ad innamorarci di tutti. Non lo siamo. Non ci farà crescere.

Non arriviamo a preparare le valigie con i rimorsi. Non ce lo perdoneremmo mai.

Quante volte i claim pubblicitari ci propongono il motto della vita che va assaporate giorno per giorno per vendere qualche confezione di biscotti in più? Mai frase più abusata merita al contrario  attenzione.

So già che riceverò molte critiche da alcune persone in particolare perché ho inserito degli esempi nel testo secondari al tema da me trattato. Se avete da fare critiche di questo genere non perdete tempo a scriverle perché non le considererò importanti. Ho già in mente chi sarà a scrivermi tutto incazzato, e a dirmi cosa. Al contrario se volete criticare oppure aggiungere commenti, purchè siano costruttivi, siete i benvenuti.

Applausi per Martina che ha inserito la sua prima proposta letteraria consigliandomi un autore da leggere. Sarebbe carino che intorno a tutte le stronzate che io scriverò ognuno consigliasse qualcosa da leggere in proposito.

Applausi sempre per Martina perché si sbatte sempre per leggere dall’inizio alla fine le mie stronzate trovandole carine e criticandole sempre con cognizione di causa. Continua così!